Creo en ti, alma mía, el otro que soy
no debe humillarse ante ti,
ni tu debes ser humillada ante el otro.

Retoza conmigo sobre la hierba, quita
el freno de tu garganta,
no quiero palabras, ni música,
ni rimas, no quiero costumbres
ni discursos, ni aún los mejores,
sólo quiero la calma, el arrullo de tu
velada voz.

Recuerdo cómo yacimos juntos cierta
diáfana mañana de verano,
cómo apoyaste tu cabeza en mi cadera
y suavemente te volviste hacia mí,
y apartaste la camisa de mi pecho, y
hundiste la lengua hasta mi corazón
desnudo,
y te extendiste hasta tocar mi barba,
y te extendiste hasta abrazar mis pies.

Prontamente crecieron y me rodearon
la paz y el saber que rebasan todas
las disputas de la Tierra,
y sé que la mano de dios es mi
prometida,
y sé que el espíritu de Dios es mi
propio hermano,
y que todos los hombres que alguna
vez vivieron son también mis
hermanos, y las mujeres mis
hermanas y amantes,
y que el amor es la sobrequilla de la
creación,
y que son incontables las hojas rígidas
o lánguidas en los campos,
y las hormigas pardas en los pequeños
surcos,
y las costras de musgo en el cerco
sinuoso, las piedras apiladas, el saúco,
la hierba carmín y la candelaria.

Walt Whitman

pintaste el verde poque asi te sentiste y todo lo que esta adentro de tu cabeza le corresponde ese sentimiento. persona siemrpre grata.
sentirse liviana, libre, blanca, despejada, fria, con un millon alrededor volando tambien,

y te alimentas asi, todo lo que necesitas, el aire,
es sentarse en la piedra mas lisa y tirarte de golpe al rio que pasa y se deja.

fluye por la corriente y arrastra el desgano de saberlo, inspirar y exhalarlo en sus espacios, tan cerca y liviano como el aire que sale de tu boca.

te veo y me veo, donde ya estube
ahi vas con él, haciendo el pan.
La plaza repleta de tu cerebro
el pasto que allá está es el que ahora piso.

Tu alma es mi pensamiento desde la eternidad
y de ahi al mar.
Ya no caminas, la libertad te levanta
y es liviana y docil y hermosa
es el camino natural, tus pensamientos pequeños...
te hacen así, un simple así que se entiende
con el ruido de las hojas y el viento amigable.

EL INTERROGADOR

No pregunto por las glorias ni las nieves, quiero saber dónde se van juntando las golondrinas muertas, adónde van las cajas de fósforos usadas. Por grande que sea el mundo hay los recortes de uñas, las pelusas, los sobres fatigados, las pestañas que caen. ¿Adonde van las nieblas, la borra del café,los almanaques de otro tiempo? Pregunto por la nada que nos mueve; en esos cementerios conjeturo que crece poco a poco el miedo, y que allí empolla el Roc.

Julio Cortázar

A George

que el sonido tenía colores

bajo el efecto de la pócima del Dr. Robert

almas más pequeñas suelen ver otras cosas

mucho más sangre que un lazo de familia

tu música se grabó en mis células

cómo dejarte ir sin decirte esto

estarías en paz con el mundo?

dicen que no tenías paciencia

para gastar con idiotas

bien por vos

si vieras con lo que se quedan

cuando ya no estás

ves, no lloro esta vez,

como a los ocho años

cuando lo de tu accidente de auto

no me despido tampocoque no sigas estando

no es que no vayas a sersitar de siesta psicotrópica

sol que sale por primera vez

hoy me quedo un poco más huérfano

y aunque tu partida era cuestión de días

me había acostumbrado a no recibir la noticia

como si no fuera a llegar nunca

este momento el paso al para siempre

siempre duele

pero no hagas caso:sabé que iluminaste muchas vidas

y aunque en vida quién sabe si eso te importara o te pudiera hacer feliz

ese pequeño grandioso paraíso

aquí se queda con tu nombre

que lo que en vos nunca lo tuvo

alcanzará

seguro

la fuente de toda dicha.

"Dos pasajes a la noche" Pedro Aznar.

Las madres tienen poderes, no hay duda.
Algunas nos hacen tan débiles que a veces saltas como de una montaña muy alta, pero de felicidad.
Otras siempre nos hacen bien, nos hacen decir cosas graciosas y lindas, ¿y a quien no le gusta alguien que te diga cosas lindas? , pero cosas de las que gustan, no de las que te dan ganas de pegarte una patada bien dada. Y a veces estas madres no saben lo lindas que son, yo conozco una a la que las cosas le salen formidables.

Hay madres que no te hacen decir nada, porque no existen, es que sus propias madres las hicieron tan débiles que ni fuerzas para reir les dejaron.
Y hay madres enteras, madres con madres enteras o con cabezas enteras, aunque sus cabezas le deban su vida a sus corazones, que son los únicos que se animaron a seguir latiendo para siempre.

Hay cosas de vos como de nadie, y esas caras serias con ruidos guardalas para otros momentos.

Hay cosas que son tan nuestras que te las presto para que te las quedes para siempre. me gustan en vos.

Hay cosas tan tuyas, son las que mas quiero, pero te observo de lejos como te lleva el viento, hasta mi vida.

Epigrama Con Muro

Entre tú y yo/mengana mía/ se levantaba un muro de Berlín hecho de horas desiertas añoranzas fugaces

tú no podías verme porque montaban guardia los rencores ajenos yo no podía verte porque me encandilaba el sol de tus augurios

y no obstante solía preguntarme cómo serías en tu espera si abrirías por ejemplo los brazos para abrazar mi ausencia

pero el muro cayó se fue cayendo nadie supo que hacer con los malentendidos hubo quien los juntó como reliquias

y de pronto una tarde te vi emerger por un hueco de niebla y pasar a mi lado sin llamarme

ni tocarme ni verme y correr al encuentro de otro rostro rebosante de calma cotidiana

otro rostro que tal vez ignoraba que entre tú y yo existía había existido un muro de Berlín que al separarnos desesperadamente nos juntaba ese muro que ahora es sólo escombros más escombros y olvido.

Mario Benedetti

" ...después de todo tú eres, la única muralla...

si no te saltas nunca darás un solo paso..."

Luis Alberto Spinetta

Toda la jungla cabía en esos ojos,
cadenas de árboles bajaban por su cara en forma de lágrimas
atrás del vidrio de su vida, su miserable vida.

De vez en cuando dejaba caer sus parpados para ensoñar un instante la libertad, que ya no es.
Y de nuevo yo ahí.

Esa tarde yo lo ví, al igual de miles de tardes idénticas, otros pasaban sus miradas y se perdían en la falsa realidad.
Y llorar no le servía de nada, ni dormir, ni comer. Solo, ya con su pelo gris esperaba su muerte sobre una colchoneta vieja del zoologico

El cielo en las mentes de la personas.
Cuan poderoso es ese mundo en el que los pensamientos pueden lograr hasta cambiar el clima.

Si llueve es porque hay demasiados remolinos en nuestras mentes, es que las gentes están de veras muy ocupadas, sacrificando sus vidas, para poder vivirlas.

Y el cielo que sufre nuestros sufrimientos y maldades, a veces llora y retruena sus razones.
Y esto es literal, el nunca miente.

Debe existir ese mundo donde siempre el cielo se ve de ese color tan puro.... medio violeta, donde las hormigas abandonan sus quehaceres para tirarse al sol.

Camina por el costado de la casa, esa que por las noches es mas que un botín, camina lentamente y escucha la fragilidad de los árboles que con la lluvia refrescan la noche.
Y cuando llega el día sus ojos que por largas horas velaron por su amo, por fin protegen su alma.

Y cansado y triste avanza en su sueño.

Su pelo esta más brillante que nunca, sus ojos tiernos vuelven a ser. Liviano se siente, casi volando, levita su cuerpo.
Y entra esa maldita luz que despierta su pesar.
Su mirar, su poluto mirar. finge y desfinge. ama y se pierde. llora y grita con la o todo su dolor que entre sus pocas fuerzas guarda.

Y todo lo que fue esta en el abismo de volver a serlo, la razón vive en su esencia perruna.

Ojala existiera el mundo del revés, ese al cual todos alguna vez nos referimos por alguna razón, estaría bueno. Dejaría de ser el mundo del revés para convertirse en el mundo real.
Quizá este es el mundo del revés, y no nos estamos dando cuenta.

Fue tan real todo, tan real, que hasta nosotros mismos nos lo creamos.
Somos capaces de lograr que nuestras mas extrañas creaciones se conviertan en realidad, pero no somos capaces de creer que eso es así en verdad.

Volvamos a nuestro mundo al que en verdad pertenecemos, ese que creemos extraño y absurdo, ese en el que un no es un si y un si a veces puede ser no, en el que un te odio en verdad es te amo.

La mente a la que tanto enceguecemos con la luz, flota sobre la oscuridad de nuestros ojos tan cerrados.

Eduardo Galeano. Madres coraje

http://www.youtube.com/watch?v=5S_sJHo1YWE&feature=player_embedded#

Hoy estoy cansada de todo. no encuentro mi centro, no lo logro. Se que me falta vida pero siento una gran necesidad ahora, justo ahora.
La tranquilidad mental me llama , no se de donde proviene su vos, pero la escucho, y estando tan lejos algo me detiene . Y buscando no encuentro lo que busco, y lo que encuentro es aun mas devastador, tan remoto, sin tu compañía, no puedo, no sopla el viento con fuerza, no extirpa la raíz que llevo en mi garganta.

Donde es ese lugar, en que parte de mi mente lo tengo. A veces me siento cerca, pero los momentos pasan y el deseo de permanecer recalca mis antiguas experiencias..

Y en muy pocos lugares, solo con casi nadie y haciendo determinadas cosas, pude comprobar que ese lugar existe.

Una vez mas se va, es llevado por lenguas rápidas, como ríos que bajan de las montañas, que altivas se creen mayores, en la cima solo el viento sabe que es así. Cuando esas aguas tocan la tierra firme y colmada de pasto natural, ya se dejan.
Se va por mis orejas que abiertas una vez te dejaron entrar.

Que se hace cuando te pasa una y otra vez, cuando se cree que las hojas son del todo volátiles.

Le había confiado casi toda su niñez, muchas veces llorándole para que se arrimara al grupo, avasalladora su actitud.
Y no solo te rompe los esquemas sino que te retuerce el pensamiento que había provocado toda una historia en mi cabeza, es cuento repetido que una siempre lleva en la sangre.

Cuan solo estaba, al igual que todos, cuanta soledad se siente adentro de nuestras cabezas sensatas.
Ya desmenuzadas de pensamientos repetidos, ellos solo quieren salir y meterse en otras cabezas para después reencontrarse y descubrir que siempre estuvieron allí, solo esperando el momento de salir y ser libres por un instante.

El centinela
Entra la luz y me recuerdo; ahí está.Empieza por decirme su nombre, que es (ya se entiende) el mío. Vuelvo a la esclavitud que ha durado más de siete veces diez años.Me impone su memoria.Me impone las miserias de cada día, la condición humana.Soy su viejo enfermero; me obliga a que le lave los pies.Me acecha en los espejos; en la caoba, en los cristales de las tiendasUna u otra mujer lo ha rechazado y debo compartir su congoja.Me dicta ahora este poema, que no me gusta.Me exige el nebuloso aprendizaje del terco anglosajón.Me ha convertido al culto idolátrico de militares muertos, con los que acasono podría cambiar una sola palabra.En el último tramo de la escalera siento que está a mi lado.Está en mis pasos, en mi voz.Minuciosamente lo odio.Advierto con fruición que casi no ve.Estoy en una celda circular y el infinito muro se estrechaNinguno de los dos engaña al otro, pero los dos mentimos.Nos conocemos demasiado, inseparable hermano.Bebes el agua de mi copa y devoras mi pan.La puerta del suicida está abierta, pero los teólogos afirma que en la sombra ulterior del otro reino estaré yo, esperándome.
Borges, Jorge Luis: El oro de los tigres,1972.

Entraba a tu casa, habías estado ahí pero ya te habías ido, vi una cama deshecha leí algunas cosas que encontré escritas sobre una mesita, algunas predicciones mal hechas, y algunas dedicatorias a destiempo.
Soñé que así era, no te soñé a vos, porque en mi sueño no estabas. Mi mente solo me dejo ver lo que yo necesitaba, y me fui.
Por suerte se que es solo una ilusión.

y entendí que hay algunas personas, diferentes, la mayoría, son fruto de una comunión banal, sin amor ni sentimientos verdaderos, el mundo se desbarranca por deseo, el amor entre las personas ya quedo lejos, aun el amor mas sencillo, mas fácil de asimilar o de arraigar adentro del corazón, cuantas personas nacen sin censuras y cuantas otras sin senderos. y así va el mundo , cada ves mas desprolijo, mas solamente humano y porque? de que se olvidaron , acaso no viene dentro, esencia.

y entendí que en parte es así, contagioso, fértil,
el rio de tus ojos, que va, que no importa donde, que va fuerte interiormente, escuchándonos, mirándonos siempre, por siempre, interpretarlo es difícil, amarlo muy facil. para algunos, los hijos del rayo indestructible que se cruzan por la calle para continuarse.

los pajaros, en sus nidos, perpetuados.

colores de mentira que atraviesan sus mentes delicadas, y amontonadas les cantan sus venas abiertas.

“Hay tanta soledad en ese oro.La luna de las noches no es la luna que vio el primer Adán. Los largos siglos de la vigilia humana la han colmado de antiguo llanto. Mírala. Es tu espejo.”Jorge Luis Borges